Él y yo, y ella

Puede que nos complementáramos demasiado bien. Siempre decían: él y ella, la pareja perfecta. Siempre nos terminábamos las frases, nos reíamos de las mismas bromas, nos gustaban las mismas cosas, odiábamos cosas similares, obviábamos lo mismo.

Tal vez era demasiado perfecto para ser real.

Eran unos años complicados, éramos jóvenes y todo era muy intenso. Y lo sabíamos aprovechar. En realidad, hacíamos todo lo que se podía hacer. El único problema siempre fue Ella.

Para él era como una obsesión. Él no podía vivir sin ella, y siempre fue lo principal, desde que él mismo podía recordar. Desde el principio traté de entenderlo y de acostumbrarme, pero la verdad es que nunca pude. ¿Y qué mujer que se precie aguantaría tener que compartir a quien quiere de esa manera? Ella siempre estaba ahí, daba igual si fuese día o noche, invierno o primavera, siempre estaba presente. Hasta un punto en el que no lo podíamos controlar. Sobre todo él.

Ella apareció en su vida mucho antes que yo. Era todo demasiado difícil. Él no era el mismo sin ella, y yo tenía que entenderlo. Aunque cuanto más le quería, menos comprensible se hacía la situación. Era inevitable pensar por qué la necesitaba tanto, por qué debía ser el centro de nuestras conversaciones, de su estado de ánimo, y más tarde, de nuestras terribles discusiones.

Durante los tres años que permanecimos juntos, ella siempre estuvo en medio, molestando, interponiéndose. Y finalmente, consiguió ganarme la partida. Le di a elegir, y no pudo resistirse, una vez más, a ella. Tuve que echarme a un lado, a pesar del amor que nos profesábamos. A pesar de todas esas cosas bellas que nos unían. Nunca pudimos ser tres. Ella nos separó.

Ahora le recuerdo, y no sé bien qué pensar. Supongo que seguirá con ella, es difícil zafarse, su embrujo es sobrenatural, nadie puede competir con ella, ni siquiera el amor más puro y racional.

Éramos él y yo. Y la cocaína. 

Final alternativo de `La chica del cumpleaños´ de Murakami

“Durante unos instantes, los dos permanecemos en silencio, tomando nuestras respectivas bebidas y pensando, tal vez, en cosas diferentes.” [...] Ella se le notaba, pensativa, perdida en sus pensamientos, pero no quise decir nada. Supuse que habría algún momento en el que me contaría todo lo que ocurrió ese día.

Ella recordaba perfectamente aquella noche, y pensaba para sí que, probablemente, nunca la olvidaría. Recordaba con una claridad sorprendente esa sensación que sintió al bajar en el ascensor, volviendo a su trabajo, después de haber hablado con su jefe, y como si nada hubiese pasado. Pero sí pasaba. Fue un instante muy extraño. Demasiado para ser normal.

¿Qué le pasaba a ese viejo?, ella no entendía nada. ¿Era una especie de mago?, ¿cómo podía saber qué era exactamente lo que ella buscaba, habiéndole dado tan poca información?

Ella no tenía padres, debía ganarse la vida por su cuenta, de ahí que trabajara tantas horas y tantos días. Noches enteras en el restaurante para poder pagar el alquiler, días perdidos limpiando mesas, cantando el menú a los comensales, quedándose hasta tarde para limpiar… Todo por sobrevivir. Y ahí estaba, esa sensación familiar otra vez, la cual había dejado de sentir hacía mucho tiempo.

Ella pensaba pasar un cumpleaños más, en concreto el tercero, sin que sus padres ni ningún familiar estuviese a su lado. Eran lo único que ella tenía. Y se los llevaron demasiado pronto. Y a la vez. Había aprendido a cuidarse por sí misma. Pero eso había implicado deshacerse de su juventud, de su ilusión por el futuro, y haberse terminado por encerrarse en sí misma. Sola ante la adversidad, aprendiendo a seguir adelante, sin nadie que la acompañara.

El deseo era volver a estar con ellos, fuese de la manera que fuese, aunque fuese solamente un instante.

El ascensor se paró unos míseros segundos. Sí, no fue mucho tiempo, pero el necesario para saborearlos como si hubiesen sido los más intensos de su corta existencia. Notó un olor especial, el hedor que había dejado el pollo que acababa de subir a la sexta planta había desaparecido, y ahora sentía ese aroma que creía haber olvidado: el de su hogar. Todo el mundo tiene un olor característico en su casa. Un olor al que no le damos mucha importancia, hasta que dejamos de recordarlo. Es muy fácil recordar una imagen, una melodía, pero muy difícil rememorar un olor especial. Ella lo había conseguido, el viejo lo había conseguido para ella. No podía creerlo. Entonces, en esas décimas de segundo, que para ella se hizo eterno, notó calor en su mano derecha, que estaba apoyada en el carrito que antes transportaba la comida. Un calor que, acompañado por ese aroma tan especial, le hacía rememorar recuerdos que ni siquiera ella sabía que aún se albergaban en su mente.

Se transportó de una manera casi real a su antigua casa, a un domingo por la mañana, cuando se levantaba la última de la cama y bajaba a desayunar, encontrando a su padre leyendo el periódico en el gran sofá del comedor, y a su madre preparando gofres y zumo de naranja. Es como si volviera a estar allí.

Es lo que tiene la magia y los recuerdos. No puedes recuperar a un ser querido, pero puedes hacer que esté cerca de ti de la manera más real posible. Y en ese vigésimo cumpleaños lo había conseguido. Había logrado estar de nuevo con sus padres dentro de ese ascensor, y había sido, desde hacía tres años, el momento más especial de su vida. Ya no necesitaba entristecerse al pensar en ellos, porque había tenido lo que muy pocos habrían conseguido tener: un reencuentro con un ser querido que ya no estaba.

Puede que hubiese empezado siendo un día más, a pesar de ser su día, pero se había convertido en algo especial, en una ilusión que le ayudaría a creer en el amor, en la esperanza, y en que todos los días, algo maravilloso puede pasarte, sólo hay que creer en ello. 

Doppelgänger y otros fenómenos paranormales

Cada vez que, raramente, lo contaba, me tomaban por loca, pero ocurría así, y cada vez con más frecuencia. Nunca se me había conocido por mentir, en realidad, siempre había ido con la verdad por delante, siempre fui el tipo de chica frontal que contaba sus opiniones y pensamientos tal cual estaban en su cabeza. Es por eso que, el día que decidí contar a las personas de mi alrededor qué era lo que de verdad me motivaba, muchos no lo entendieron.

De pequeña, toda mi familia alucinaba cuando, a la hora de echarme a la cama para dormir, me levantaba y paseaba por la casa, diciendo cosas sin sentido. Decidieron llevarme al psicólogo: a parte de esos extraños acontecimientos nocturnos, tenía ciertos rasgos de hiperactividad y problemas de atención. Allí, con aquella insólita mujer con esa melena enmarañada y oxigenada, que más que a una psicóloga me recordaba a un dibujo animado, me detectó el sonambulismo.

Siempre me resultó divertido cuando mis padres, mis hermanos, mi novio, mis compañeros de residencia o de piso, me contaban un sin fin de anécdotas que ni siquiera recuerdo, narrando mis aventuras nocturnas. Siempre han existido vientos de historias sobre el tema, pero la más significativa fue cuando me eché a dormir con personas que no conocía en la misma tienda de campaña en un campamento juvenil. Cuando llegó el día y desperté, las tres personas que había en la pequeña tienda de tela, gritaron al unísono sin entender qué demonios hacía yo allí.

Siempre he tenido muchos problemas para dormir, he sufrido etapas de insomnio total, noches enteras sin dormir lo más mínimo. También he tenido otras temporadas en las que mis sueños eran más reales, más potentes y con más significado, y más escalofriantes.

Cuando comencé el instituto, decidí comenzar a elaborar un diario de sueños (lo único que me pareció útil de todos los consejos que me dio la psicóloga a lo largo de dos años). En el diario intentaba, nada más despertar y con la mente todavía fresca, apuntar todo lo que recordaba de mis sueños, lo que siempre me ha resultado muy fácil, ya que siempre he tenido la suerte siempre de acordarme de casi todo. Todavía hoy sigo haciéndolo.  

A los veinticinco años de edad, me diagnosticaron parasomnia. Mucha gente no sabe qué quiere decir, yo tampoco lo sabía, tuve que googlearlo el día que me lo dijeron. La definición era sencilla: terrores nocturnos. Cuando un tema era de mi interés tenía la costumbre de sacar hasta la última gota de información hasta quedarme satisfecha, y eso es lo que hice. Descubrí que esa clase de problema suele aparecer cuando eres un niño, y que el mecanismo es simple: gritar y gritar sin que haya ningún acontecimiento previo, seguramente inducido por los sueños o pesadillas que la persona tenga en ese momento.

El caso es que, tuve que vivir con varias personas, y en muchas ocasiones tuvieron  que aguantar que me pusiera a gritar (como una loca) en medio de la noche. La mayoría de personas a mi alrededor conocían mi problema, y llegó un momento en el que dejaron de alarmarse y seguían durmiendo como si nada. Era mucho más problemático cuando me levantaba: paseaba, tiraba cosas al suelo, recogía objetos y los llevaba a mi habitación, rompía cosas… Pero lo peor era cuando llegaba a dañarme físicamente: moratones, heridas profundas, dolores o agujetas de algún tipo… aparecían por las mañanas en cualquier parte de mi cuerpo y sin ninguna explicación.

Mi obsesión por el tema llegó a tal punto que decidí que un compañero de piso me grabara en vídeo durante toda la noche para ver qué era lo que realmente hacía. “Elena, sabes que esto es peligroso, ¿verdad? Imagínate que no te gusta lo que ves… o que te asustas, y ya no puedes volver a dormir”, me decía Marcos intranquilo. “Lo superaré, llevo demasiado tiempo con una especie de resaca total y tengo verdaderas ganas de saber qué está pasando”, le contesté muy segura. Nunca había creído en fenómenos extraños, ni en monstruos, fantasmas… era bastante racional y lógica, a pesar de que había convivido con ese tipo de fenómenos extraños la mayor parte de mi vida. Al día siguiente me agobié y no pude ver el vídeo. Aún lo tengo a día de hoy guardado en un baúl con el resto de mis recuerdos. Me prometí a mí misma que sólo lo vería en caso de emergencia y en una ocasión especial.

Otro de los aspectos que no me dejaba dormir era mi gran parecido con personas que ni siquiera conocía. Muchas personas a lo largo de mi vida (y hasta día de hoy), me han asegurado a lo largo de mi vida que conocen a alguien que es idéntico a mí. E incluso me han parado por la calle pensando que era otra persona. Así es como empecé a investigar sobre el raro fenómeno de los doppelgänger o “doble fantasmagórico de alguien vivo”. Llegué a leer que ver uno mismo a uno de tus dobles en vida puede ser un augurio de la muerte, y que visto desde familiares o amigos puede traer mala suerte. Yo nunca he pensado que tengo mala suerte. Lo que sí he pensado es que me gustaría verlos por mí misma algún día.

Cuando cumplí veintiséis, y harta de no rendir lo suficiente en el trabajo y en los estudios, decidí ir a ver a una de esas personas expertas en enfermedades del sueño. El Doctor Padilla tenía un amplio despacho en la Castellana de Madrid, lo que ya me daba una idea de que no era de esa especie de médicos-curanderos que prometían que todo saldría bien agitándote la cabeza de una gallina ensangrentada por encima del cuerpo. Me explicó una larga lista de obviedades, me recomendó una lista interminable de hierbas, especias, tes naturales, e incluso posiciones corporales correctas para dormir. Por supuesto, y como yo me temía, no valió de nada. Solamente para gastarme ciento cincuenta euros.

A los meses, y después de mi visita fallida al que resultó ser un “curandero”, acudí a una de esas “brujas” o “adivinas” que se congregaban en las calles más rocambolescas y oscuras del barrio Lavapiés. Lo más curioso del tema era que, para llegar a una de ellas, tenía que investigar y escribir a diferentes personas que habían requerido sus servicios, porque no solían anunciarse en ningún sitio, eran brujas “de las de antes” . Así pues, después de haber sido recomendada por la prima de la amiga de un amigo, llegué a la bruja Madame Nupor.

Cuando llegué al lugar, tuve que mirar varias veces la dirección, porque en el número que indicaba había una especie de supermercado/ tienda de chinos que me confundió, pero decidí entrar y preguntar. Los dependientes del local me llevaron a la trastienda con Madame Nupor. En la habitación/cuchitril/oficina/trastero me encontré a una mujer de unos cincuenta, rellenita, con ropajes muy horteras que mostraban una explosión de colores superpuestos y símbolos extraños, y que esperaba en silencio en la penumbra. La luz proveniente de cinco velas encendidas era toda la iluminación de la habitación. Ella estaba sentada a la mesa, que estaba repleta de un montón de cachivaches inútiles. A su alrededor, varias estanterías albergaban cientos de recipientes oscuros, figuras con formas imposibles, y libros viejos. También cortinas que tapaban ventanas inexistentes. Me sentía enclaustrada y agobiada, pero ya que había llegado hasta allí, lo suyo era descubrir de qué iba la cosa. Era tal y como me la podría haber imaginado, y eso me hizo sonreír.

-                          No te rías, querida. Ya sé para qué has venido, y a pesar de estar un poco escéptica, te diré que has venido al sitio indicado, y que me lo agradecerás algún día. Siéntate. – dijo la bruja tranquilamente mirando hacia un amasijo de cartas, piedras de colores y anillos que había encima de la mesa.

-                          ¿Para qué he venido? – le pregunté mientras me sentaba, desconfiada y a la vez divertida, esperando una respuesta errónea. De repente, ella cerró los ojos y puso las palmas de las manos sobre las mías.

-                          Has visto cosas que no querías ver…

-                          Eso no me dice demasiado.

-                          Has visto personas, rostros, lugares, que nunca has visto, y que te crean incertidumbre. ¿Puedes dormir con normalidad?

-                          Pues no… - dije suavemente para parecer más segura, pero me tiembla la voz- sí que he visto personas, es decir, en mis sueños.

-                          Lo sabía… cuéntame más para que te pueda ayudar… - abre los ojos de repente y me mira concentrada, mientras se pone despacio todos los anillos que hay repartidos por la mesa.

-                          He visto personas desconocidas, con una nitidez que me asombra. He visto sus rostros perfectamente, su ropa… hasta me han hablado con voces que no conozco, y es raro porque normalmente sueño con conocidos, con gente de mi alrededor, y nunca las imágenes fueron lo bastante claras…

-                          Sí, conozco el problema. pero eso no te preocupo hasta que pasó algo más… ¿verdad?

-                          Sí, he visto a una de esas personas… por la calle. Es decir, en la vida normal.

-                          Descríbemela.

-                          Es un hombre de unos cuarenta, no muy alto, con indumentaria más o menos pobre, pero bien aseado. Tiene un bigote poco cuidado. Pelo castaño oscuro, ojos pequeños… en fin. Era él, estaba atendiendo en una charcutería a dos manzanas de mi casa. Y es la primera vez que entraba allí. En serio. Creo que me estoy volviendo loca…

-                          ¿Te dijo algo fuera de lo normal?

-                          No… lo típico: ¿qué quiere?, luego me cobró, me sonrió y dijo “gracias, buenos días”. Se quedó un poco pensativo cuando vio que mi cara se puso blanca del terror al verle. Pero nada más…

-                          Bueno, yo siempre he sido fiel a la frase de “todo pasa por una razón”. ¿Por qué no volviste a indagar un poco más en ese hombre?

-                          Volví, y ya no estaba. Pregunté por él, y me dijeron que ya no trabajaba allí. Les pregunté su nueva dirección, número de teléfono… y contestaron que no podían dármelo.

Después de estar hablando con la bruja lo que me pareció una eternidad, ella decidió concretar otra cita para la semana siguiente, a lo que no accedí, asegurándole que no me había solucionado nada. Salí de allí enfadada e indignada, porque una vez más, me habían recomendado unas hierbas para dormir, además de que investigara un poco más sobre esas personas de mis sueños. ¿Qué quería, que fuese buscándoles en Facebook?

Pasaron meses de todo aquel lío, y yo me sentía más tranquila. Además, había conseguido dormir dos horas más de lo normal. Cuando iba hacia la universidad, me choqué con una mujer a la salida del metro y esta se cayó al suelo. Al intentar incorporarla, me di cuenta de que pesaba más de lo normal: estaba embarazada. Le pedí perdón varias veces, y cuando se giró para decirme que no pasaba nada, me horroricé: era otra de mis apariciones en sueños. Era la misma persona que había visto, lo único en lo que se diferenciaba era su embarazo. Pero todo era exactamente igual: tez muy morena, con rasgos latinos, pelo muy oscuro, nariz grande… incluso la ropa era exactamente igual: un vestido azul de lana largo hasta las rodillas. Ella se extrañó cuando reaccioné alejándome torpemente de ella entre la multitud. De repente, escuché un fuerte grito y al girarme, me di cuenta que algo le pasaba a la joven embarazada. Decidí volver donde la había dejado y le pregunté qué le pasaba: “Acabo de romper aguas”, me dijo muy asustada. Me explicó que el padre no quería hacerse cargo, que estaba sola, y que necesitaba ayuda.

Estuve toda la tarde en el hospital hasta asegurarme de que estaba bien y después me fui a casa algo mareada. No entendía nada. Me puse a indagar en mi diario de sueños, para ver cuándo la había visto en aquellas pesadillas: tres veces. Las mismas que al hombre del bigote. Era una locura.

Desde ese momento empecé a fijarme más en la gente a mi alrededor en la calle, en el metro, el autobús, en los centros comerciales… pero no encontré a nadie, nadie que pudiese reconocer. Hasta que llegó el día en el que volví a encontrarme al hombre del bigote en medio de una avenida. Sin darme cuenta, comencé a perseguirle como si me fuese la vida en ello. Cuando se percató de que alguien le seguía por la calle, pasó rápidamente de una acera a otra, y sin darse cuenta un coche lo arrolló. También acabó en el hospital y al acercarme a él, me dijo que no sabía quién era. Todo significaba algo, pero no sabía el qué.

Un sin fin de anécdotas de la misma índole han ido acaeciéndome a lo largo de los años. Muchos rostros que aparecen en mis sueños han acabado formando parte de mi realidad, los doppelgänger siguen siendo descubiertos por mis conocidos, sorprendiéndome cada vez más. Y sigo soñando cosas ilógicas y misteriosas.

El caso es que, cada vez más, estos fenómenos han ido atrapándome y generándome cada vez más interés. Tal vez fue mi curiosidad infinita por los aspectos de la vida que se me escapaban de las manos, o por esas imágenes, emociones, instantes inexplicables que hacen que haya tanto misterio en nuestra vida. Pero acabé rindiéndome y dedicándole más y más tiempo a los fenómenos y eventos paranormales. Busqué una manera de estudiarlos y de formarme. Dejé aparcados mis estudios de derecho. Tal vez fuese cosa del destino que acabase aquí mismo: leyendo sobre doppelgängers, brujas, alucinaciones, apariciones, sueños ilógicos, sonambulismo… Siempre tememos e indagamos sobre lo que nos ocurre en primera persona, sobre lo que nos fascina y lo que forma parte de nuestro ser. 

Eso es lo que me convirtió  en parapsicóloga.  

Si Zaragoza fuese un objeto… sería un molino de viento

Si Zaragoza fuese un objeto… sería un molino de viento. La ciudad siempre deja que el viento corra libre por cada una de sus calles y avenidas, complementándose. La capital aragonesa da paso al viento, ambos están en perfecta sintonía, de una manera rítmica y constante. Se encuentra en medio de bastas tierras, sin casi vida, sin casi naturaleza, impasible al tiempo. El viento va pasando por la ciudad dando vida, dando energía. Su enorme río fluye por sus entrañas, empujado por ese viento, llamado cierzo, que lo lleva religiosamente, tranquilamente hacia el mar. Sus habitantes están hechos al clima, son rudos, ya no se peinan, nadie va a la peluquería, porque ese elemento climático reina en todo su territorio, y sus súbditos son fieles y comprensivos con él. La corriente viva y constante es como una caricia amiga, familiar. Es como música para los oídos.. Las faldas se levantan con la corriente, las hojas se arrastran por el suelo, por todos lados, a su antojo, las cortinas, la ropa tendida… vuelan, bailan en la nada, se pierden. Nada está parado allí, todo es movimiento en la ciudad del viento. Doblan las campanas de iglesias y catedrales más fuertes de lo normal, más fuertes que en cualquier otro sitio. Los árboles descansan inclinados, todos hacia el mismo lado. Los aviones deben despegar de una manera diferente, nada puede con el cierzo. No hay fragilidad ni estabilidad, todo es consistente, todo es duro y permanente.

Zaragoza, la ciudad del viento. 

Lo que ya no es

Te fuiste con nuestro amor,

sólo dejaste restos de nuestro romance perdido,

y quedaron las ruinas románticas de nuestros placeres.

El dolor aviva mis sentidos,

fuego en las manos del que no puede tocar,

como tu piel cuando rozaba,

los sueños que ya no existen.

¡Malditas cenizas!, Si estas hablasen…

cenizas tan negras como mi anhelo,

sin más anhelo ahora salvo mi olvido. 

Haiku

Cierro los ojos,

Es como si no estuviese aquí.

Tu rostro.

Viaje en tren

Siempre que voy en tren me acuerdo de ese curioso viaje que hice de siete horas a Praga. Estaba de Erasmus en Austria y mi objetivo era conocer todos los países de su alrededor: Alemania, República Checa, Polonia… En ese frío mes de diciembre me hallaba en Munich, después de haber pasado el fin de semana con un amigo alemán. Se despidió y me acerqué a las taquillas a sacarme el billete para volver a Salzburgo, donde vivía en ese momento. En ese preciso instante, unos compañeros españoles de la universidad me enviaron un mensaje al móvil corto y preciso: “Vamos de camino a Praga. Para cuatro días. Vente”. En ese momento yo era muy aventurera e impulsiva, y no dudé ni un momento, así que cuando la señora de la taquilla me preguntó: “A dónde”, yo ya supe qué decir.

Me senté en el primer compartimento que encontré, en la parte final del tren. Estaba vacío, y lo agradecí. Tenía siete horas de viaje sin descanso, y quería serenarme, leer, e intentar dormir un poco. Llevaba varios días durmiendo unas cuatro horas por noche. Puse torpemente mi maleta en la parte alta del compartimento, justo encima de mi cabeza. Era uno de esos trenes antiguos, de los que creía que sólo quedaban para exposiciones y que ya estaban obsoletos. Comenzó a traquetear sin previo aviso, y mi asiento no dejó de vibrar ni un solo segundo. Siempre diré que fue un viaje de lo más incómodo, pero por lo que pasó a continuación valió la pena. Miré detenidamente la estancia: las paredes estaban forradas por una especie de terciopelo rojo, los asientos eran de una especie de madera vieja, que crujían cuando te sentabas. Las ventanas, también de madera, contaban con un cristal bastante opaco que no dejaba vislumbrar de una manera clara el paisaje. Sentí que había retrocedido cien años en el tiempo.

Una hora. Y en el cartel aparecía el nombre de un pueblo llamado Landshut. Un interminable traqueteo, un paisaje verde, y unos bosques espesos y oscuros se iban repitiendo constantemente durante mi viaje. El libro que pensaba leer, todavía en mi mano sin abrir, había pasado a un segundo plano. Con el dedo, iba dibujando palabras en el cristal empañado, y se iban borrando al instante. Pasé por Straubing. A pesar de que hacía demasiado frío para poder dormir, cerré los ojos.

No tuve muy claro cuánto tiempo pasó, pero al despertar me sobresalté, había alguien sentado frente a mí. Tenía la piel muy blanca y los ojos claros, grandes y penetrantes, y una barba de, al menos, una semana. Iba, más o menos, bien vestido, aunque muy clásico para mi gusto. Intuí que sería de algún país nórdico. Miré por la ventana y me cercioré de que habíamos pasado la frontera, y ya estábamos en República Checa, porque ya no entendía los carteles. Creo que ponía algo así como Prachatice. El hombre sonrió y comenzó a hacerme muchas preguntas con un alemán rápido y perfecto. Sólo pude decirle en pocas palabras que era española, que estaba de camino a Praga y que si podía hablarme en inglés.

-          Soy Tib, de Noruega, voy hacia Polonia.

-          Encantada. Nos queda bastante recorrido, me temo.

-          Sí, pero seguro que nos podemos entretener contándonos algo interesante. ¿Sueles viajar sola?

-          No, bueno, últimamente sí. Me encuentro con unos amigos en Praga.

-          Meláncolica la ciudad de Praga, sí. Fui solamente una vez, con mi esposa fallecida. Ese lugar es para ir en pareja. ¿Tienes pareja?

-      No – dije tajante. No me fiaba del todo. Él no pareció notarlo, porque siguió hablando tranquilamente.

-          Cuando puedas ir con alguien, ve a cenar al Mlynec, en la calle Mesto. Es un lugar increíble. Si vas recomendada por mí, te llevarán a la parte trasera del restaurante, hay unas impresionantes esculturas del año del Rey Carlos. Y cuenta la leyenda que allí se reunía con sus amantes y que, allí dentro, había una puerta falsa que llevaba a una especie de lugar de encuentro donde tenía relaciones con ellas. Y a veces, las asesinaba.

-          … - me quedo en silencio, expectante.

-          Te escribiré la dirección.

-          Bueno, me encantan historias de este tipo, leyendas urbanas – dije nerviosa, mientras me acercaba un papel.

-          Bueno, no es una leyenda, Laura. Entra allí y pregunta al dueño sobre el tema.

Yo le observaba con los ojos como platos, absorta e interesada. Siempre me gustó que la gente me contara historias y leyendas sobre sitios a los que voy a visitar. En cuanto llegara a Praga iría a ese restaurante. En ese instante, y rodeados de un silencio ensordecedor, se apagaron las luces del compartimento. Asustada, me levanté y fui hacia el pasillo, confirmando que había ocurrido en todo el tren. El pasillo estaba desierto, parecía casi fantasmal, y decidí volver a entrar para preguntarle a Tib si entendía qué había ocurrido. Ya no estaba.

Pasaron minutos, y no volvía, pensé que habría ido al servicio, si es que había baños en ese tren tan antiguo. La luz iba  y volvía todo el tiempo. Empecé a estar inquieta, y decidí coger mi maleta y llevarla encima de mis piernas. Había una oscuridad tan penetrante que no estaba segura si me daría cuenta si entraría alguien al compartimento.

Cuando llegué a Praga les conté a mis amigos lo que había ocurrido, y todos, interesados por la leyenda que les había contado, puede que debido a nuestra afición periodística, decidimos acercarnos a la calle Mesto y comer allí,  y ya de paso hacer al dueño unas cuantas preguntas.

En esa calle, revisé la dirección varias veces, pero el restaurante no estaba, en su lugar, en el mismo número se encontraba un pequeño bar llamado Laity. Entramos y pregunté a la única persona que había en su interior: un viejo camarero con aspecto cansado. En inglés, le expliqué lo que me habían contado, y si habían cerrado el restaurante en cuestión.

-          No entiendo nada, joven. Este bar que regento ahora lo heredé de mi padre, y él anteriormente de mi tatarabuelo. Que fue el que lo abrió. Antes de eso, no tengo idea de que había aquí. Vamos, que de haber habido un restaurante con ese nombre, tendría que haber sido hace, por lo menos, doscientos años. 

Una familia llora la muerte del abuelo paterno en el cementerio. En un carrito de bebé está Marta, pensativa, no entiende por qué todos están tan tristes. Lo único que sabe es que lleva días sin ver a su abuelo.

-          Sol – dice Marta de repente, cortando el silencio absoluto que se respira en el ambiente.

-          ¿Cómo que sol, cielo? – pregunta su madre.

-          Sol – Marta repite la palabra, señalando al cielo.

-          No hace sol, cariño, está a punto de llover, el cielo está gris. Mira.

-          ¡Quiero sol! – comenzó a llorar, como si, en cierto sentido, sintiera qué era lo que estaba pasando.

Nadie entendió ese día lo que quería decir. Sólo al tiempo ella fue capaz de explicarlo. Pero la palabra “sol” era la que relacionaba con su abuelo: alguien que la sacaba a pasear cada día por la calle con el carrito, y que, antes de salir de casa, él le preguntaba: “¿quieres ir al sol?”. Él siempre quería que su nieta estuviese sana y feliz, y le gustaba llevarla a pasear por la parte de atrás de su calle, donde el sol irradiaba con más fuerza a eso de las doce del mediodía, y tomarlo juntos. Marta se colocaba casi de pie en el carrito y cerraba los ojos junto a él. Era una sensación que, hasta día de hoy no olvida. Pero ahora, con veinticuatro años de edad, a ella le sigue dando el sol en el rostro y sigue acordándose de su sonrisa, y de lo feliz que su abuelo estaba por ver el sol, un día más, con su nieta.

Luna de Avellaneda

Otra tarde más entrenando a los chicos, lo estaban dando todo ese día, parecía que había más energía en el ambiente de lo normal. Esperaba verla, sí, como cada día, enseñando danza a sus alumnas. No sabía qué tenía ella, habíamos hablado cuatro veces contadas, pero no podía parar de recordar esa sonrisa. Una sonrisa de las que enamoran, tan natural y tan inocente, que derretiría a la persona más cínica del universo. Así era yo antes, antes de conocerla. Me había vuelto un hombre más observador, antes solo miraba, pero ahora veía. La veía por encima de cualquier otra cosa, todo lo contrario que ella. Dudo si sabía que yo existía. 

Yo solía saludar, pero no de forma educada, sino con interés, con un gesto que transmite que me alegraba de verla, mientras ella se limitaba a mover la mano un par de segundos. La noche anterior decidí que hoy iba a ser mi día, que le iba a invitar a salir de una vez por todas. Cinco meses eran demasiado tiempo para haberme preparado para ese momento. Entró como siempre la última, detrás de sus alumnas, y con ese atuendo que yo ya lo tenía como algo familiar: colores vivos, ropa cómoda y elástica, una bufanda al cuello, y un peinado demasiado infantil para su edad. Eso era lo que me encantaba de ella, era tan natural y tan ella misma que no tenía tiempo para reflexionar sobre su apariencia, se limitaba a ser lo que quería ser, a vestirse como ella consideraba que se sentía mejor. Yo era mucho más inseguro y precavido, pero ya era hora de que eso cambiara. Me acerqué torpemente, sin darme cuenta de que yo era el árbitro del partidillo que había organizado con mis jugadores, a lo que ellos reaccionaron con cierta incredulidad. Siempre había sido un entrenador muy duro y les obligaba quedarse hasta el último minuto, incluso más. El caso es que ellos desaparecieron del mapa en cuanto ella entró a la sala. “¿Te gustaría ir más tarde a cenar?, conozco un escocés que te encantará”, ella dudó por un momento, pero pude convencerla. Aunque no tuve claro si lo hacía por cortesía o por verdadero interés.

En McDonalds el ambiente era distendido, perfecto para dos personas que se estaban empezando a conocer, y la verdad, no iba a llevarla a un sitio fino, no era de esa clase de hombres. Prefería llevarla a mi terreno y estar más seguro. Se le notaba incómoda, quién sabe por qué, yo me veía en mi salsa, hablando sin parar, preguntándole sobre su vida, halagándola a cada momento. Quizá me pasé con las cervezas, pero es lo que tienen los nervios, que me hacen beber. El alcohol, aunque suene disparatado, me estabiliza y me hace sentir más a gusto en cualquier situación de estrés. Creo que ella no lo entendió así. Me miraba con cierta curiosidad, y me repetía que, tal vez, no debía beber en aquel lugar, pero yo la tranquilizaba. Éramos la pareja perfecta: ella, tierna, joven, precavida y risueña, yo: un absoluto desastre que necesitaba ayuda femenina urgentemente. No podía creer mi suerte. Ella estaba frente a mí, y no por casualidad: había acertado mi proposición, ahora sólo tenía que echarme una mano el tiempo para que se enamorara de mí. 

Orgullo y Prejuicio

Amanecía y yo seguía sin dormir, pero no me importaba. Siempre me había encantado pasear y estar al aire libre, así que decidí salir a ver la llegada del sol, y así, podría aclarar mis ideas y limpiar mi mente de malos pensamientos. Y la verdad es que los tenía, y con razón. Lady Catherine había estado tan grosera… había sido una situación horrible. Me levanté de la cama, no sabía qué hora era, pero aún no había nadie alrededor de la casa, ni trabajando. No podía dormir. Llevaba días sin hacerlo. Mis pensamientos no cesaban ni un momento. Empezó a salir el sol mientras yo paseaba por los alrededores de mi casa, tranquila y serenándome después de haber recibido tanta información. Hacía frío, y sólo llevaba conmigo, encima del camisón, una fina manta de lana que envolvía la parte superior de mi cuerpo. Mis pies, congelados, eran lo único que conseguía que mi cabeza se mantuviera fría y racional. Llegué al viejo puente de madera, junto a los límites de nuestras tierras, y miré al infinito. Dios sabe cuántos segundos estuve allí. Cada vez la luz era más clara y más fuerte, más incómoda para la vista. Llegaba el día, aunque yo seguía sintiendo que me hallaba en una espiral en la que el tiempo no avanzaba, con todas esas dudas dando vueltas y vueltas sin parar. Mi único pensamiento: él. Él y mi torpeza, y todos los prejuicios que había asumido hacia su persona. Me sentía culpable. Le había juzgado sin haber llegado a saber nada sobre sus realidades más cercanas. Había esbozado una idea previa sobre sus principios y valores, que ahora veía tan mal infundados, tan equivocados…

Pasaron minutos, horas, tal vez. Y sólo había un silencio absoluto, casi incómodo, que provocaba que mis pensamientos cada vez resonasen más y más fuertes en mi cabeza. La niebla conquistaba poco a poco cada centímetro de las espesas tierras del lugar. Era un escenario etéreo y delicado, inspirador, que siempre había conseguido relajarme y fascinarme desde que tuve uso de razón, incluso en mis noches más noctámbulas. De pronto, sentí una presencia en la cercanía, y miré hacia el bosque. Una silueta oscura se acercaba demasiado deprisa para estar paseando. ¿Era él? No era lógico. No podía serlo. ¿Cómo podría estar por allí a esas horas tan intempestivas?, no era propio de él. Pero ahí estaba, acercándose. Se movía entre la niebla, y yo lo miraba: con su melena agitándose, con esa larga capa casi hasta los pies, tan sublime y tan nervioso a la vez, directo hacía mí. Parecía estar seguro de que yo me hallaría allí antes de llegar. El frío cesaba en mi interior mientras observaba cómo iba acercándose, y yo, quedándome totalmente inmóvil, esperaba lo que fuese a suceder. Cuando me alcanzó, estando tan sólo a un metro de mí, noté que su rostro parecía preocupado, pero a la vez aliviado por encontrarme.

-          No podía dormir.

-          Yo tampoco. Mi tía…

-          Sí, estuvo aquí.

-          ¿cómo puedo compensar semejante conducta?

-          Después de lo que hizo por Lydia, por Jane… yo soy la que debe compensar su conducta.

-          Tiene que saberlo, debe saber que todo lo he hecho por usted. Es usted demasiado generosa para jugar conmigo. Creo que habló con mi tía anoche y tengo esperanzas que ya tenía totalmente perdidas. Si sus sentimientos siguen siendo los mismos, dígamelo, mi afecto y mis deseos no han cambiado. Pero una palabra suya me silenciará para siempre. Sin embargo, si sus sentimientos han cambiado, debo decirle que ha embrujado mi cuerpo y mi alma, y que la amo, la amo, la amo… y la amo. Y que ya nada podrá separarme de usted.

Suspiré un segundo. Mis dudas se iban desvaneciendo poco a poco mientras él hablaba, como si tratase de la llama de una vela a punto de apagarse. Cuando él terminó, yo ya estaba segura de sus intenciones. Y eran similares a las mías. Y ya no podía hacer nada por acallar mis sentimientos y mi corazón. Le amaba igual que él a mí, incluso más. No podía creer que mi orgullo me hubiese provocado tanta ceguera, y que sólo hubiese contemplado sus actos de manera subjetiva, sin ver más allá, sin ver la grandeza y nobleza de su corazón y de su alma. Él esperaba incómodo mi respuesta, y decidí coger sus manos suavemente.

-          Está bien… Sus manos están frías.

Asintió tenso y aliviado a la vez. Era el primer contacto que teníamos desde que nos conocimos, a parte de los ademanes típicos de cortesía. Era nuestro momento, demasiado íntimo, sólo nuestro. Le besé la mano derecha con cuidado, para que entendiera que pensaba lo mismo, que sólo deseaba estar junto a él, para siempre. No necesitábamos nada más. Los prejuicios, el orgullo y las dudas desaparecieron en ese preciso momento, y ya no hubo lugar para el miedo. 

Aparece un hombre con traje en un rellano cualquiera. Tiene cara de estar cansado, de llevar mucho tiempo caminando de un lado para otro, y va con una maleta considerablemente grande. Parece pesada. Su físico indica que es muy trabajador, lleva el pelo cuidadosamente peinado con más gomina de la que debería. Traje negro, corbata gris. Mirada perdida. Está en la calle de un barrio humilde de Madrid, concretamente en Lavapies. Decide llamar a una puerta.

-          ¿Sí? – al otro lado de la puerta aparece una mujer de unos cincuenta. Delantal con manchas de color marrón y rojo. Olor a fritos y a vinagre. Pelo recogido y muy descuidado. Pero una amplia sonrisa.

-          Hola, buenos días. Estoy ofreciendo a los vecinos una increíble oferta que no deja a nadie indiferente: esta suculenta colección de enciclopedias ilustradas por el módico precio de 59,99 euros cada volumen. – comienza a explicar el vendedor con mucho detalle. Le enseña uno de los ejemplares rápidamente, de tamaño bolsillo, menos nuevo de lo que se esperaría.

-          No, lo siento. No me interesa. Además esto debería hablarlo con mi marido, yo no sé qué decirle… - dice la mujer amablemente y con cierta vergüenza.

-          Pero señora, este producto está destinado a personas como usted: inteligentes y cultas. Mujeres modernas e independientes, que necesitan otro medio distinto a la televisión para cultivar todavía más su mente, ¿qué le parece? – el vendedor no quiere rendirse, siente que está ante una venta segura.

La señora nunca se hubiese esperado que un vendedor la intentase agasajar de esa manera, siempre que su marido y ella han ido a comprar cualquier cosa, ya sea una televisión de plasma o un sofá, los dependientes siempre se centraban en su marido (por eso de que es el que parece que tiene la pasta) y ella siempre ha sido un vil estorbo en el proceso de compra-venta. Esta vez se dirigían totalmente a ella, y muy interesado en sus necesidades, por cierto. Ella era de las mejores de su clase, en el instituto, claro, pero siempre se acordaba, en esos momentos en los que el resto del mundo conversaba sobre actualidad o trivialidades varias, ella sabía siempre lo que opinar, lo que decir. Pero pocos eran los momentos en los que le dejaban hacerlo.

Ella siempre había querido viajar, vivir sola, a su aire. Ser independiente. Siempre quiso ser una mujer de provecho, sin un marido a su lado. Pero era lo que se esperaba de ella: que se casara, fuese la esposa perfecta ama de casa, y formara una familia.

El caso es que le había gustado el detalle de que, por una vez, le preguntaran a ella. Aunque no ganara dinero directamente, ella sentía que era necesaria para cuidar a su familia, y por ello, se veía en la potestad de comprar algo por su cuenta. Además, pensó que el impulso de haber comprado una enciclopedia ilustrada, le parecería a su marido idea buenísima y de una persona “cultivada”. Quizá empezara a verla de otra manera.

-          De acuerdo, me ha convencido, me vendrá bien estudiar un poco más… - dijo ella haciéndose la interesante. El vendedor sonrió triunfante, y se dispuso a sacar un folleto publicitario con toda la información.

-          Muy bien señora. Sabia elección. Verá, no puedo llevar todos los volúmenes aquí, como comprenderá. Le puedo dar este ejemplar a cambio y, cuando me pague, le enviaremos por correo el resto de la colección. Solo deben esperar dos días, es un envío urgente. Normalmente tardamos una semana, ¡pero usted es mi cliente número 100! – exclamó de repente el vendedor, entusiasmado.

La señora no cabía en sí. La compra que había hecho era, sin lugar a dudas, lo más excitante que le había pasado desde hacía años, tristemente. Su marido cambiaría la forma de verla, seguro. Tras pagarle todo en metálico, y quedarse con un ticket de compra y con el volumen de la letra “T”, se despidió del amable vendedor.

Entró en su casa, y abrió el tomo, dispuesta a cultivarse intelectualmente. Así, pensó sería por fin la mujer que siempre había querido ser. Intentaría leérselo antes de que llegaran el resto de libros.

-          Letra T… ¡como tarta!, sí… debería hacer una para después de la cena. O como televisión, adoro la televisión… Bien, abriré por la mitad a ver qué aparece… - dijo ella totalmente emocionada.

Para sorpresa de la mujer, el libro estaba totalmente en blanco, no había ni una página escrita. Empezó a sentirse nerviosa, y pasó de un lado a otro todas las páginas rápidamente, hasta que encontró una que sí que tenía algunas letras. En esa única página se podía leer la única palabra que estaba explicada en ese extraño volumen de enciclopedia ilustrada: “Timo. 1. m. coloq. Acción y efecto de timar. 2. m. vulg. Dicho o frase que se repite a manera de muletilla. 3. LO QUE ACABO DE HACER CON USTED”.