los mejores títulos de libros

Para alguien como yo, que le cuesta mucho titular en la vida, es necesario elaborar esta lista: como ejemplo, como inspiración, o simplemente para saber lo que se puede llegar a transmitir con pocas palabras.

1- La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera.

2- El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez

3- El coronel no tiene quien le escriba, García Márquez

4- Cien años de soledad, García Márquez 

5- Todo oscuro sin estrellas, Stephen King

6- Matar a un ruiseñor, Harper Lee

7- Alguien voló sobre el nido del cuco, Ken Kesey

8- En busca del tiempo perdido, Marcel Proust

9- Crónica del pájaro que da la vuelta al mundo, Haruki Murakami

10- El arcoiris de gravedad, Thomas Pynchon

11- El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde, Robert Louis Stevenson

12- Por quien doblan las campanas, Ernest Hemingway

13- Viaje al fin de la noche, Louis- Ferdinand Céline

14- Crónica de una muerte anunciada, G. G. Márquez

15- Entonces, Morris Gleitzman

16- La elegancia del erizo, Muriel Barbery

17- La sonrisa etrusca, José Luis Sampedro

18- Los girasoles ciegos, Alberto Méndez

19- Los hombres que no amaban a las mujeres, Stieg Larsson 

20- Quisiera que alguien me esperara en algún lugar, Anna Gavalda

21- Sueño de una noche de verano, William Shakespeare

22- Un grito de amor desde el centro del mundo, Kyochi Katayama

23- La sombra del viento, Carlos Ruiz Zafón

24- Cumbres borrascosas, Charlotte Brönte

25- Veinte poemas de amor y una canción desesperada, Pablo Neruda

26- El hombre que susurraba a los caballos, Thomas Evans

27- Algo supuestamente divertido que nunca volveré a hacer, David Foster Wallace

28- La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, Stieg Larsson

29- El nombre de la rosa, Umberto Eco

30- Si una noche de invierno un viajero, Italo Calvino

31- After dark, Haruki Murakami

32- Los árboles mueren de pie, Alejandro Casona

33- El rastro de tu sangre en la nieve, G. G. Márquez

Libros que dejan huella

1. El gran Gatsby, F. Scott Fitzgerald 

2. Orgullo y prejuicio, Jane Austen 

3. Cumbres borrascosas, Charlotte Brontë

4. El Conde de Montecristo, Alejandro Dumas

5. En el camino, Jack Kerouac

6. Madame Bovary, Gustave Flaubert

7. Los árboles mueren de pie, Alejandro Casona

8. Romeo y Julieta, William Shakespeare

9. El amor en los tiempos del cólera, Gabriel García Márquez

10. Canción de navidad, Charles Dickens

11. After dark, Haruki Murakami

12. Demasiada felicidad, Alice Munro

13. Relatos cortos, Anton Chéjov

14. De qué hablamos cuando hablamos de amor, Raymond Chandler

15. El penúltimo sueño, Ángela Becerra

16. Beatus Ille, Antonio Muñoz Molina

17. Seda, Alessandro Baricco

18. Al faro, Virginia Woolf

19. Crónica del alba, Ramón J. Sender

20. Anna Karenina, Leon Tolstoi

21. Tokio Blues, Haruki Murakami

22. El principito, Antoine de Saint-Exupéry

Si quieres conocer a alguien, pregúntale por sus libros favoritos

El amor a la lectura en tiempos digitales

Dos librerías mueren cada día en este país; un gran número de ellas, aragonesas. Y lo que ello conlleva: personas que se están quedando sin trabajo y sin negocio o miles de libros que son cedidos o, incluso, vendidos por mucho menos de su valor. Este ha sido el caso de las emblemáticas "El pequeño teatro de los libros" o "Librería Asís" en Zaragoza.

Laura Quílez Villanova// http://www.aragondigital.es/noticia.asp?notid=132002&secid=12

Zaragoza.- Ese incomparable olor a libro nuevo es lo primero que experimentas nada más pisar la pequeña librería. Al entrar recibes una calurosa bienvenida por parte del dependiente del establecimiento y escuchas el curioso ruido que procede de una campanilla que avisa de que hay un nuevo cliente. Un detalle clásico pero que nunca pasará de moda. Sustituye a ese horrible pitido de los grandes almacenes, que avisa que una persona más, un número insignificante con el letrero “cliente”, acaba de entrar para consumir.

Una discreta pieza de piano de Chopin inunda tus oídos, y te sientes arrastrado a un mundo distinto, lejos del mundanal ruido del tráfico y de la vida que pasa sin cesar. Después, lo único que distingues es un interminable torrente de libros repartidos por toda la estancia, que te llaman, que te piden que los cojas, que los acompañes y que disfrutes con ellos. ¿Aventuras, historia, romance, terror?, todo cabe hasta en la librería más pequeña, sólo hay que abrir uno de estos ejemplares y dejarte llevar. ¿Qué eliges hoy, pasear por los elegantes mundos creados por Scott Fitzgerald, conmoverte con las palabras de Virginia Woolf, descubrir los mundos mágicos y eternos de Shakespeare, sumergirte en la intensidad y la fuerza de las historias del inolvidable clásico ruso Tolstoi, o comprobar la sensibilidad de los personajes de Jane Austen?

Esas tiendas pequeñas e íntimas llenas de literatura, que han sido cuidadas y mimadas por sus dueños desde hace muchos años, que incluso han sido heredadas por sus hijos y nietos, más bien deberían llamarse “Agencias de viajes” en lugar de librerías. Pero ahí viene lo terrible, dos de estos bellos lugares están cerrando sus puertas para siempre en España cada día.

Ahora pues, pongámonos serios: dos librerías cierran cada día en España. Este podría ser perfectamente el titular de este reportaje, y esa es la media que se baraja en España en estos momentos. Esa es la realidad: 2,5 librerías mueren cada día en este país. Y lo que ello conlleva: personas que se están quedando sin trabajo o sin negocio, miles de libros son cedidos o vendidos por mucho menos de su valor e, incluso, tirados a la basura. En Zaragoza, dos de sus librerías más relevantes y conocidas han bajado la persiana por última vez en estos dos últimos años: los asiduos a "El pequeño teatro de los libros" y "Librería Asís", con cinco y cuarenta años de vida respectivamente, han tenido que despedirse del establecimiento y de sus dueños, que han dedicado toda su vida en enseñar otros mundos a todos sus clientes (muchos de ellos ya llamados “amigos”).

Pero, ¿qué esperamos en realidad cuando el 55% de los españoles no lee “nunca o casi nunca” un libro? Estos datos han aparecido en el último estudio sobre esta temática por el Centro de Investigaciones Sociológicas (CIS). El principal motivo de estos encuestados es “la falta de interés o de placer”. Ese mismo estudio ha concluido que la lectura ocupa el tercer lugar en los hábitos de entretenimiento de los españoles, le superan la música y después el cine.

A pesar de estos terribles datos, en Aragón podemos respirar un poco más tranquilos, puesto que somos la cuarta Comunidad Autónoma que más lee en España (contamos con más del 60% de lectores en nuestra población, por encima de los 59% de la media nacional), por detrás de Madrid, Cantabria y el País Vasco.Y es que aunque las encuestas telefónicas realizadas por el CIS den por hecho que los españoles cada vez leemos más, esto no quiere decir que compremos más libros. Sino todo lo contrario: los españoles reconocen que han comprado menos libros en los últimos años, concretamente, un 1,9% menos. Según la Federación de Gremios de Editores de España (FGEE), este ascenso en lectura y el descenso de consumo de libros se debe en gran medida a los altos índices de paro.

Lo que está claro es que la principal industria cultural del país sufre una crisis profunda: en 2014, la facturación del mercado del libro ha sido similar a la de 1994 (alrededor de los 2.200 millones de euros). Además, en los últimos cuatro años, la caída en la venta de ejemplares ha sido del 40%. Es decir, el sector editorial ha retrocedido 20 años.

A pesar de todo ello, los libreros zaragozanos son positivos: hay que trabajar más y creer más en su profesión para hacer frente a esta crisis literaria. La clave para ellos, totalmente en consenso, es una política cultural que ni siquiera existe. “El Gobierno se conforma con tener una Ley de Precios Fijos, que es la única que ampara a las librerías, con el objetivo de evitar la competencia desleal, como si fuésemos empresas privadas”, ha contado la propietaria de Antígona, Julia Millán. Por parte del dueño de la librería Cálamo de Zaragoza, Paco Goyanes, considera necesario una reforma y potenciación de la política cultural, que solucionaría lo que considera “un problema de educación y política: si hubiera una política, unas medidas para incentivar la cultura y la lectura desde edades tempranas, lógicamente habría más lectores en nuestro país”. Estas librerías han tenido que modernizarse y reinventarse para sobrevivir a la crisis, para ello, se han atrevido a incluir actividades complementarias como las catas de vinos o la venta de películas y CD´s.

Los bibliotecarios apoyan la moción:desde la Biblioteca de Aragón de Zaragoza explican que se ha notado un ligero descenso en los préstamos realizados el último año, y la única manera de solucionarlo es cambiando la forma de contemplar la literatura desde dos vías: la escuela y la familia. El director de la Biblioteca de Aragón, Javier Villar, también apuesta por un cambio en la política cultural“que no apoya al mundo literario lo suficiente”. Villar ha contado que la situación de las bibliotecas en general tampoco es demasiado esperanzadora: los préstamos en todo el país acusan un descenso,que se achaca a la disminución de presupuestos para adquisiciones, a la competencia de lo digital (sobre todo en lo que se refiere a la descarga de libros electrónicos).

La lectura nos da cultura, inteligencia, imaginación. Los libros nos enseñan a creer en otros mundos y en la posibilidad de que todo puede cambiar si se lucha por lo que uno quiere, como hacen los héroes literarios. La lectura nos da libertad. Enrique Tierno Galván no necesitó muchas palabras para el mensaje que intentan transmitir todas las librerías: “Más libros, más libres”.

Final alternativo de `La chica del cumpleaños´ de Murakami

“Durante unos instantes, los dos permanecemos en silencio, tomando nuestras respectivas bebidas y pensando, tal vez, en cosas diferentes.” [...] Ella se le notaba, pensativa, perdida en sus pensamientos, pero no quise decir nada. Supuse que habría algún momento en el que me contaría todo lo que ocurrió ese día.

Ella recordaba perfectamente aquella noche, y pensaba para sí que, probablemente, nunca la olvidaría. Recordaba con una claridad sorprendente esa sensación que sintió al bajar en el ascensor, volviendo a su trabajo, después de haber hablado con su jefe, y como si nada hubiese pasado. Pero sí pasaba. Fue un instante muy extraño. Demasiado para ser normal.

¿Qué le pasaba a ese viejo?, ella no entendía nada. ¿Era una especie de mago?, ¿cómo podía saber qué era exactamente lo que ella buscaba, habiéndole dado tan poca información?

Ella no tenía padres, debía ganarse la vida por su cuenta, de ahí que trabajara tantas horas y tantos días. Noches enteras en el restaurante para poder pagar el alquiler, días perdidos limpiando mesas, cantando el menú a los comensales, quedándose hasta tarde para limpiar… Todo por sobrevivir. Y ahí estaba, esa sensación familiar otra vez, la cual había dejado de sentir hacía mucho tiempo.

Ella pensaba pasar un cumpleaños más, en concreto el tercero, sin que sus padres ni ningún familiar estuviese a su lado. Eran lo único que ella tenía. Y se los llevaron demasiado pronto. Y a la vez. Había aprendido a cuidarse por sí misma. Pero eso había implicado deshacerse de su juventud, de su ilusión por el futuro, y haberse terminado por encerrarse en sí misma. Sola ante la adversidad, aprendiendo a seguir adelante, sin nadie que la acompañara.

El deseo era volver a estar con ellos, fuese de la manera que fuese, aunque fuese solamente un instante.

El ascensor se paró unos míseros segundos. Sí, no fue mucho tiempo, pero el necesario para saborearlos como si hubiesen sido los más intensos de su corta existencia. Notó un olor especial, el hedor que había dejado el pollo que acababa de subir a la sexta planta había desaparecido, y ahora sentía ese aroma que creía haber olvidado: el de su hogar. Todo el mundo tiene un olor característico en su casa. Un olor al que no le damos mucha importancia, hasta que dejamos de recordarlo. Es muy fácil recordar una imagen, una melodía, pero muy difícil rememorar un olor especial. Ella lo había conseguido, el viejo lo había conseguido para ella. No podía creerlo. Entonces, en esas décimas de segundo, que para ella se hizo eterno, notó calor en su mano derecha, que estaba apoyada en el carrito que antes transportaba la comida. Un calor que, acompañado por ese aroma tan especial, le hacía rememorar recuerdos que ni siquiera ella sabía que aún se albergaban en su mente.

Se transportó de una manera casi real a su antigua casa, a un domingo por la mañana, cuando se levantaba la última de la cama y bajaba a desayunar, encontrando a su padre leyendo el periódico en el gran sofá del comedor, y a su madre preparando gofres y zumo de naranja. Es como si volviera a estar allí.

Es lo que tiene la magia y los recuerdos. No puedes recuperar a un ser querido, pero puedes hacer que esté cerca de ti de la manera más real posible. Y en ese vigésimo cumpleaños lo había conseguido. Había logrado estar de nuevo con sus padres dentro de ese ascensor, y había sido, desde hacía tres años, el momento más especial de su vida. Ya no necesitaba entristecerse al pensar en ellos, porque había tenido lo que muy pocos habrían conseguido tener: un reencuentro con un ser querido que ya no estaba.

Puede que hubiese empezado siendo un día más, a pesar de ser su día, pero se había convertido en algo especial, en una ilusión que le ayudaría a creer en el amor, en la esperanza, y en que todos los días, algo maravilloso puede pasarte, sólo hay que creer en ello. 

La Colmena

"La ley del escritor no tiene más que dos mandamientos: escribir y esperar. El cómplice del escritor es el tiempo. Y el tiempo es el implacable gorgojo que corroe y hunde la sociedad que atenaza al escritor. Nada importa nada, fuera de la verdad de cada cual. Y todavía menos que nada, debe importar la máscara de la verdad (aun la máscara de la verdad de cada cual)."

Camilo Jose Cela (Nota a la cuarta 
edición de "La Colmena", 1963)

Mañana

"- Vamos, no sea niña. Míreme a los ojos; no son los de un policía ni los de un juez. Confiese sin miedo. ¿Qué le ocurrió anoche?

- Estaba desesperada... ¡no podía más! Nunca tuve una casa, ni un hermano, ni siquiera un amigo. Y, sin embargo, esperaba... esperaba en aquel cuartucho del hotel sucio y frío. Ya ni siquiera pedía que me quisieran; me hubiera bastado alguien a quien querer yo. Ayer, perdí mi trabajo, me sentí de pronto tan fracasada, tan inútil. Quería pensar en algo y no podía. Tan sólo una idea estúpida me bailaba en la cabeza: "no vas a poder dormir". Fue entonces cuando se me ocurrió comprar el veronal. Seguramente las calles estaban llenas de luces y de gente como otras noches, pero yo no veía a nadie. Estaba lloviendo, pero yo no me di cuenta hasta que llegué a mi cuarto tiritando. Hasta aquel pobre vaso en que revolvía el veronal tenía rajado el vidrio. Y la idea estúpida iba creciendo: "¿Por qué una noche sola?... ¿Por qué no dormirlas todas de una vez?" Algo muy hondo se rebelaba dentro de mi sangre mientras volcaba en el vaso el tubo entero; pero ni un clavo adonde agarrarme; ni un recuerdo, ni una esperanza... Una mujer terminada antes de empezar. Había apagado la luz y, sin embargo, cerré los ojos. De repente sentí como una pedrada en los cristales y algo cayó dentro de la habitación. Encendí temblando... Era un ramo de rosas rojas y un papel cno una sola palabra: "¡Mañana!" ¿De dónde venía aquel mensaje? ¿Quién fue capaz de encontrar entre tantas palabras inútiles la única que podía salvarme? "Mañana" Lo único que sentí es que ya no podía morir esa noche sin saberlo. Y  me dormí con la lámpara encendida, abrazada a mis rosas, ¡mías!, las primeras que recibía en mi vida... y con aquella palabra buena calándome como otra lluvia: "¡Mañana, mañana, mañana...!" (recobrándose) A la mañana siguiente, cuando me desperté... (buscando en su cartera)

- Cuando se despertó había debajo de su puerta una tarjeta azul diciendo: "No pierda su fe en la vida. La esperamos"

 A veces... una gran mentira nos hace mucho más felices que la más pura realidad. A veces es mejor vivir en ese mundo de fantasía que tanto nos ayuda de vez en cuando... A veces... nos gustaría formar parte de nuestros sueños, y no despertar jamás.

Os recomiendo este libro, 
Los árboles mueren de pie, de Alejandro Casona.

Waris Dirie, "la flor del desierto"

Fragmento de la película basada en el libro "Amanecer en el desierto"

Este libro nos enseña mucho sobre cómo, a pesar de donde uno proceda, sea cual sea su cultura y condición, se puede luchar por los sueños y hacer frente a las adversidades que puedan llegar a lo largo de la vida, solo hay que ser fuerte y mirar hacia delante, igual que hizo Waris Dirie.

Waris, la flor del desierto, es un ejemplo a seguir por todas las mujeres del mundo, ya que tuvo la suficiente valentía para dejar atrás una vida llena de injusticias y pobreza de todo tipo, para encontrar su camino en el mundo y abrirse paso para lograr sus sueños: defender ante todo los derechos humanos de su país, Somalia, y sobre todo de todas las mujeres somalíes. Ella nos ha enseñado que las mujeres son algo muy importante que en la sociedad no se tiene demasiado en cuenta, y que se les debe tratar con respeto y admiración, y que lo más preciado de la vida no son las posesiones ni los reconocimientos que logremos, sino la familia y el lugar del que procedemos.

 “Lo que me viene a la mente cuando pienso en mi nombre es que soy una superviviente, como una flor del desierto. Mi alma también lo dice. Después de todo lo que he pasado, me siento como si tuviera 130 años, a veces más” (p.29, cap. I)

Poema 5. Leer a Neruda

Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.

Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.

Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.

[...]

Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.

Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.

[...]

Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.

Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.

Neruda.

       Árboles, un lago, niños jugando, abuelas rezumantes de amor, parejas, hombres leyendo el periódico, algún solitario ocasional, bullicio y silencio. 

      Sí, ¿por qué no?

      Se sentó en un banco de madera. 

      Y se rió de sí mismo al tiempo que soltaba un bufido de aire.

      Quizá tuviera alma de poeta; quizá fuera uno de esos que, en el fondo, aman lo bucólico y el día menos pensado descubren que lo suyo es la naturaleza.

      Se echó hacia atrás en el banco y apoyó la cabeza en el respaldo. Extendió los brazos a ambos lados. Luego cerró los ojos. 

      No supo cuanto tiempo transcurrió.

      Su mente volaba libre, su cuerpo permanecía ingrávido, su alma rebosaba quietud. 

      Así que pudieron ser unos segundos, o unos minutos.

      Una eternidad.

       Hasta que, de pronto, experimentó una extraña sensación. 

      Y abrió los ojos.

      Ella estaba allí. 

     Normal, tirando a atractiva, no muy alta, no muy delgada, no muy más ni muy menos que otras chicas. Tenía el cabello negro y largo, los ojos negros y grandes, y vestía una blusa negra y ajustada. Le gustaron sus labios, de terciopelo rosa; y sus manos, de satén blanco. Le gustaron sus piernas, de rodillas para abajo asomando al final de una falda breve; y su pecho, ajustado sobre el centro de su dimensión cósmica.

    Una agradable visión.

    Y lo estaba mirando a él. Fijamente. 

(97 maneras de decir Te Quiero)

leer Shakespeare

Qué luz es luz,
si a Silvia yo no veo,
¡Que gozo es gozo!,
si Silvia no está aquí,
a menos que yo piense que está aquí,
y disfrute de esa sombra de perfección.

Salvo si estoy junto a Silvia por la noche,
no hay melodía en el ruiseñor,
y a menos que de día yo contemple a Silvia,
no hay día que yo pueda contemplar.

Ella es mi esencia.

 Entonces pues,
¿qué es la condena de muerte?
Si me quedo, muero.
Pero si me alejo, me separo de mi persona.