Él y yo, y ella

Puede que nos complementáramos demasiado bien. Siempre decían: él y ella, la pareja perfecta. Siempre nos terminábamos las frases, nos reíamos de las mismas bromas, nos gustaban las mismas cosas, odiábamos cosas similares, obviábamos lo mismo.

Tal vez era demasiado perfecto para ser real.

Eran unos años complicados, éramos jóvenes y todo era muy intenso. Y lo sabíamos aprovechar. En realidad, hacíamos todo lo que se podía hacer. El único problema siempre fue Ella.

Para él era como una obsesión. Él no podía vivir sin ella, y siempre fue lo principal, desde que él mismo podía recordar. Desde el principio traté de entenderlo y de acostumbrarme, pero la verdad es que nunca pude. ¿Y qué mujer que se precie aguantaría tener que compartir a quien quiere de esa manera? Ella siempre estaba ahí, daba igual si fuese día o noche, invierno o primavera, siempre estaba presente. Hasta un punto en el que no lo podíamos controlar. Sobre todo él.

Ella apareció en su vida mucho antes que yo. Era todo demasiado difícil. Él no era el mismo sin ella, y yo tenía que entenderlo. Aunque cuanto más le quería, menos comprensible se hacía la situación. Era inevitable pensar por qué la necesitaba tanto, por qué debía ser el centro de nuestras conversaciones, de su estado de ánimo, y más tarde, de nuestras terribles discusiones.

Durante los tres años que permanecimos juntos, ella siempre estuvo en medio, molestando, interponiéndose. Y finalmente, consiguió ganarme la partida. Le di a elegir, y no pudo resistirse, una vez más, a ella. Tuve que echarme a un lado, a pesar del amor que nos profesábamos. A pesar de todas esas cosas bellas que nos unían. Nunca pudimos ser tres. Ella nos separó.

Ahora le recuerdo, y no sé bien qué pensar. Supongo que seguirá con ella, es difícil zafarse, su embrujo es sobrenatural, nadie puede competir con ella, ni siquiera el amor más puro y racional.

Éramos él y yo. Y la cocaína. 

El día de la boda

Amplias y alargadas mesas forradas con elegantes manteles blancos de seda esperaban el momento del convite en el parque San Ginés. Cientos de flores blancas y farolillos, cuidadosamente ordenados, decoraban la estancia y los alrededores. Todo indicaba que iba a celebrarse un importante y lujoso evento que iba a conquistar la tranquilidad de aquel retiro ubicado las afueras de la ciudad. La comida, dispuesta tipo “buffet libre” en los extremos de la amplia pista de baile. Olía a exquisiteces y a marisco caro y fresco. Los regalos para los asistentes, perfectamente envueltos con un bonito papel dorado, se situaban al lado de un gran escenario en el que reposaba tranquilo, dispuesto a ser usado, un precioso piano de cola negro. Todo el suelo estaba vestido con alfombras doradas y blancas y miles de pétalos de rosa. Los asistentes llegaban poco a poco, ocupando los asientos de madera tallados a mano, con cojines dorados traídos desde Marruecos, que reposaban bajo una gran carpa, escondiéndose de los fuertes rayos del sol que iluminaban ese caluroso día de verano. Olía a flores, a champán caro y a fiesta.

La novia, rodeada por sus más íntimas amigas, reía y bebía continuamente champán en su pequeña carpa privada, dándose los últimos retoques y planeando cómo colocarse su precioso velo cosido a mano. Su vestido era sencillo pero de alta calidad, que estilizaba su figura de una manera elegante. Su cara de felicidad era el mejor complemento que podría llevar ese día.

Todo lo contrario ocurría en el lugar dispuesto para el novio quien, nervioso, bebía en solitario un vaso de whisky con hielo. Miraba a través de la ventana en silencio, sin más compañía que el caro alcohol que alguien, no recordaba quien, le había traído hacía escasos minutos. “¿Qué estoy haciendo?, ¿casándome, relacionándome con esta familia tan estúpida y superficial?”, se preguntaba una y otra vez, mientras sorbía continuamente, viendo a los invitados pasar de un lado a otro por la ventana. Nunca tuvo claro lo de la boda, pero ella llevaba insistiendo tanto tiempo con el tema durante el último año de su relación, prometiéndole una boda perfecta y carísima, que no pudo negarse. Según ella sería “sonada”, y él ya sabía lo que eso significaba: mucha publicidad. Era costumbre aparecer en los periódicos de sociedad por este tipo de eventos, y sin duda, dada la familia que organizaba el evento, su cara saldría en todas partes. Algo perfecto para su recién fundada compañía, que no marchaba tal como él y su socio habrían querido. “Cuatro o cinco hijos, mínimo”, decía todo el tiempo Marta, cuando hablaban del futuro. Pasaban los minutos y Roberto cada vez estaba más nervioso, y mirándose al espejo con cara de asco y dando un último y largo trago de whisky, decide salir hacia el lugar de la ceremonia.

El padre de la novia, muy nervioso, caminaba de un lado a otro con, seguramente, el traje más caro de todos los asistentes a la ceremonia. Estaba solo, su mujer ayudaba a su hija con los preparativos. “No puede estar pasando: mi hija casándose con un aprovechado cualquiera. Y de baja alcurnia, extranjero y todo. ¿Qué ha hecho esta familia para merecerse tal desgracia?”, se repetía una y otra vez. Pero tenía que acudir, tenía que dar la cara y saludar a todos aquellos posibles clientes que había invitado a la boda de su hija.

Y la boda concluye. Y llegan el “sí quiero”, y el “pónganse los anillos”, y el estomago le sube por la garganta hasta tener ganas de vomitar, y el lanzamiento de pétalos de rosa, y su primer paseo como marido y mujer, y la gente felicitando y estrechándole la mano. Olor a falsedad y a Chanel numero cinco. Y esa sensación de rabia e irritación va apareciendo poco a poco, hasta notarse en su rostro.  Y él que ya no sabe que hacer. Paralizado y asustado, transportado constantemente por aquella masa acicalada y demasiado arreglada que le mueve por el escenario de aquella carísima boda.

Anochece. Los manteles, llenos de manchas de comida y charcos de vino tinto, ahora descansan después de una dura noche mojándose por la inminente lluvia que ha asolado los alrededores del parque San Ginés. La boda que allí se ha celebrado ha tenido que ser trasladada a otra parte, debido a la falta de carpas y lugares donde refugiarse, dejando abandonados a los cientos de farolillos, ahora apagados, y las miles de flores blancas que ahora parecen tristes y desencantadas.

El novio sigue allí, pálido, abatido. Sentado en la misma silla que ha ocupado a lo largo de toda la velada, en la mesa presidencial. Ha tenido una discusión muy acalorada con su suegro, al que odia, y viceversa, por motivos que él ya conocía. Su suegro siempre pensó que él estaba con Marta por interés, pero decírselo en su cara en su propia boda, ya era el colmo. Y hace unas escasas horas, con un simple “Ahí te la dejo, colócasela a quién puedas”, él se ha ido y ha dejado allí a su novia, y a todos los invitados, confundidos y sorprendidos.

“Lo más fuerte de todo ha sido volver y encontrarme con que no hay nadie, todo el mundo se ha marchado de mi propia boda, y no sé a donde. Me han abandonado en el que se suponía el día más feliz de mi vida. Aunque sin duda alguna, no lo ha sido, creo que ha sido el peor día. Ahora, empapado y decepcionado, me siento tan solo… en el mismo lugar que debía haber ocupado sonriente y feliz, y donde debería haberme comportado como un hombre. No sé bien qué hacer, pero… sí, ahora quiero estar solo, es demasiado tarde para dar explicaciones, para argumentar por qué me he ido así, y por qué he tardado tanto en volver”.

Roberto trata en vano de serenarse, pensando en cada uno de sus pasos en ese tortuoso y complicado día, y piensa que sólo quiere estar con la mujer de su vida,  y triunfar en los negocios, por qué no, y que ningún cabrón repelente y mezquino va a poder entrometerse, a pesar de que sea su propio suegro. De repente, coge el revólver que ha llevado todo el tiempo debajo del chaqué y lo sujeta con la mano izquierda, donde aún descansa su nuevo y carísimo anillo de boda. Acaricia el arma suavemente, repasando con el dedo, de una manera inquietante, cada uno de sus relieves. Entonces, se levanta de un salto, todavía con la pistola en la mano, y decide adentrarse en la oscuridad de la noche, en busca de los asistentes de su propia boda, queriendo terminar con asuntos que, pensaba, seguían todavía sin resolver. 

Personajes en un tren

El cercanías es un completo hervidero a hora punta. Cuando el tren llega a la parada de sol todo el mundo se agolpa entre los vagones, casi sin poderse mover, y se agarra a cualquier cosa que puede, incluso a otras personas. Yo, con los cascos en los oídos, intento en vano no agobiarme y pensar en otra cosa, evadiéndome gracias a la música. Es uno de esos fríos días de invierno, a las nueve de la mañana. Hace mucho, mucho frío, y voy a trabajar. Miro a mi alrededor, a pesar de que la música martillea mis oídos, me concentro en lo que no depende de mi. Una mujer de unos cuarenta, parece latina, lee silenciosamente una biblia en una esquina que ha encontrado libre. Va vestida con la ropa algo transparente y tan ceñida que se le pueden apreciar los lunares del cuerpo. Su pintalabios está semi corrido por parte de la cara, y el rímel se ha desprendido de la línea recta del párpado, creando pequeñas manchas, como si de un dálmata se tratase. No ha debido dormir mucho por el gesto cansado y malhumorado de su cara. Ojea muy deprisa, es imposible que lea tan rápido, seguramente, esté intentando buscar una respuesta o una posible redención a los pecados cometidos la noche anterior.

  

En medio del vagón, un niño llora desconsolado mientras va de la mano de su madre, estirándole el brazo constantemente, buscando su atención, ella en lugar de hacerle caso, habla con el señor que tiene a su lado, dejando a su hijo quejándose en la más absoluta soledad, mientras molesta al resto del vagón. Ella está buscando algo que hacer el fin de semana y librarse de ese repelente que le absorbe la vida, ha decidido que ese es su momento, y nadie se lo va a arruinar.

Un chico con aspecto desaliñado, y con más agujeros en la cara de los que se consideran normales y estéticamente adecuados, teclea el móvil a la velocidad del rayo, sonriendo con una mueca un tanto lasciva, ya está molestando a alguna chica guapa desde las nueve de la mañana, y ella, al aburrirse en su insignificante trabajo de cajera de supermercado, le devuelve el coqueteo vía SMS para evadirse y así, evitar zarandear a la “zorra” de su jefa.

No, no quieras engañarte (me digo a mi misma), la zorra de tu jefa te molesta a diario, sí, es muy injusta, pero no tienes a nadie, aunque sea el chico agujereado y desaliñado, que te escriba mensajes, aunque sea de la manera más inapropiada posible. Sí, estaría bien darle mi número de teléfono para que llene, de alguna forma, mis mañanas aburridas e insignificantes.

Una pareja de unos cincuenta sube al vagón, y todo el mundo se gira hacia ellos, parecen estar discutiendo.

-          No, no des más excusas, las tres de la mañana de un martes… ¿en qué estabas pensando?, dejar a tu familia preocupada toda la noche…

-          Ya vale, por favor, nos mira todo el mundo.

-          Me da igual, así sabrán lo cerdo que eres…

Un silencio tenso se crea en el vagón, el resto de pasajeros, incómodos, intentan mirar a otro lado: al suelo, por la ventana… menos la chica latina que lee la biblia, que mira fijamente al hombre con cara de sorpresa. Observo toda la escena desde la puerta de entrada, algo confusa.

De repente, la mujer que discute se gira y nota la mirada de la chica clavada en su marido. Se miran la una a la otra, haciendo que esta última vuelva a su lectura, como si nada hubiera pasado. El hombre mira hacia la misma dirección que mira su esposa, y el gesto se le cambia por completo, quedándose aturdido, con el rostro de un color blanco nuclear. Está asustado, o sorprendido. Como si viese a un fantasma.

-          Es ella, ¿verdad? – grita la mujer de repente al hombre, señalándola.

-          ¿Qué?

-          Sí, la chica de la foto, la puta de la foto de tu móvil. Es idéntica.

-          No sé de qué me hablas…

-          Eh tú, ven aquí, ¿le conoces?

-          ¿Habla conmigo? – pregunta la joven, algo temerosa.

-          Sí, puta. Ven aquí, ¿por qué mi marido tiene una foto tuya en su móvil?, ¿Estuviste con él verdad?, ayer por la noche…

Todo el vagón observa la escena entre curiosos y asustados, algunos miran algo confusos, sin entender qué ocurre. Mientras, la mujer, muy alterada, se va acercando poco a poco a la chica, a pesar de tener el brazo atrapado por las manos de su marido, que ha comenzado a sudar.

La chica cierra el libro y se acerca a la puerta, mientras la voz impersonal del cercanías anuncia que se aproxima la siguiente parada. Ella escucha un aleluya lejano, mezclado con los estruendosos gritos de la mujer, que sigue amarrada por el brazo de su marido.

Las puertas se abren, y ella se baja deprisa, casi corriendo, sin mirar atrás, mientras la mujer intenta zafarse de su marido para perseguirla. Después de varios forcejeos, consigue soltarse y baja del vagón. El hombre, temblando, se queda bloqueado, y parado en medio del vagón, mientras el resto mira, sólo hay silencio. Entonces, las puertas se cierran, y él, de repente, parece aliviado, como si acabase de quitarse un peso de encima. Y se sienta en uno de los asientos discretamente, mientras todo el mundo le sigue con la mirada.

-          Perdone -le dice a una anciana que tiene a su lado- ¿cuántas paradas faltan para Atocha?

-          Creo que dos… - dice la señora, confusa con su actitud, ya que ha visto toda la escena.

Hacerse el muerto (Andrés Neuman)

¿Por qué nos gusta hacernos los muertos? ¿Se trata de una costumbre sádica, como se quejan nuestros amigos o cónyuges más sensibles? ¿Por qué nos fascina de niños, y seguimos siendo niños, quedarnos deliberadamente inmóviles como momias de nuestro propio futuro? ¿De dónde sale ese placer ácido que sentimos asistiendo al cadáver que todavía no somos? La explicación es sencilla, y por tanto misteriosa.

Al ver todo mientras no miramos nada, al pensar sin hacer ningún esfuerzo por seguir pensando, al notar en nosotros, con poderosa certeza, la selva de las arterias y la montaña rusa de los nervios, no sólo confirmamos que estamos vivos sino algo incluso más impresionante: experimentamos nuestra única, pequeña, modesta forma de trascendencia. Sobrevivimos a nosotros mismos.

Derrotamos a la muerte jugando.

"Cuando desperté, el dinosaurio aún estaba allí". 

El mejor microrrelato de la historia.

Aparece un hombre con traje en un rellano cualquiera. Tiene cara de estar cansado, de llevar mucho tiempo caminando de un lado para otro, y va con una maleta considerablemente grande. Parece pesada. Su físico indica que es muy trabajador, lleva el pelo cuidadosamente peinado con más gomina de la que debería. Traje negro, corbata gris. Mirada perdida. Está en la calle de un barrio humilde de Madrid, concretamente en Lavapies. Decide llamar a una puerta.

-          ¿Sí? – al otro lado de la puerta aparece una mujer de unos cincuenta. Delantal con manchas de color marrón y rojo. Olor a fritos y a vinagre. Pelo recogido y muy descuidado. Pero una amplia sonrisa.

-          Hola, buenos días. Estoy ofreciendo a los vecinos una increíble oferta que no deja a nadie indiferente: esta suculenta colección de enciclopedias ilustradas por el módico precio de 59,99 euros cada volumen. – comienza a explicar el vendedor con mucho detalle. Le enseña uno de los ejemplares rápidamente, de tamaño bolsillo, menos nuevo de lo que se esperaría.

-          No, lo siento. No me interesa. Además esto debería hablarlo con mi marido, yo no sé qué decirle… - dice la mujer amablemente y con cierta vergüenza.

-          Pero señora, este producto está destinado a personas como usted: inteligentes y cultas. Mujeres modernas e independientes, que necesitan otro medio distinto a la televisión para cultivar todavía más su mente, ¿qué le parece? – el vendedor no quiere rendirse, siente que está ante una venta segura.

La señora nunca se hubiese esperado que un vendedor la intentase agasajar de esa manera, siempre que su marido y ella han ido a comprar cualquier cosa, ya sea una televisión de plasma o un sofá, los dependientes siempre se centraban en su marido (por eso de que es el que parece que tiene la pasta) y ella siempre ha sido un vil estorbo en el proceso de compra-venta. Esta vez se dirigían totalmente a ella, y muy interesado en sus necesidades, por cierto. Ella era de las mejores de su clase, en el instituto, claro, pero siempre se acordaba, en esos momentos en los que el resto del mundo conversaba sobre actualidad o trivialidades varias, ella sabía siempre lo que opinar, lo que decir. Pero pocos eran los momentos en los que le dejaban hacerlo.

Ella siempre había querido viajar, vivir sola, a su aire. Ser independiente. Siempre quiso ser una mujer de provecho, sin un marido a su lado. Pero era lo que se esperaba de ella: que se casara, fuese la esposa perfecta ama de casa, y formara una familia.

El caso es que le había gustado el detalle de que, por una vez, le preguntaran a ella. Aunque no ganara dinero directamente, ella sentía que era necesaria para cuidar a su familia, y por ello, se veía en la potestad de comprar algo por su cuenta. Además, pensó que el impulso de haber comprado una enciclopedia ilustrada, le parecería a su marido idea buenísima y de una persona “cultivada”. Quizá empezara a verla de otra manera.

-          De acuerdo, me ha convencido, me vendrá bien estudiar un poco más… - dijo ella haciéndose la interesante. El vendedor sonrió triunfante, y se dispuso a sacar un folleto publicitario con toda la información.

-          Muy bien señora. Sabia elección. Verá, no puedo llevar todos los volúmenes aquí, como comprenderá. Le puedo dar este ejemplar a cambio y, cuando me pague, le enviaremos por correo el resto de la colección. Solo deben esperar dos días, es un envío urgente. Normalmente tardamos una semana, ¡pero usted es mi cliente número 100! – exclamó de repente el vendedor, entusiasmado.

La señora no cabía en sí. La compra que había hecho era, sin lugar a dudas, lo más excitante que le había pasado desde hacía años, tristemente. Su marido cambiaría la forma de verla, seguro. Tras pagarle todo en metálico, y quedarse con un ticket de compra y con el volumen de la letra “T”, se despidió del amable vendedor.

Entró en su casa, y abrió el tomo, dispuesta a cultivarse intelectualmente. Así, pensó sería por fin la mujer que siempre había querido ser. Intentaría leérselo antes de que llegaran el resto de libros.

-          Letra T… ¡como tarta!, sí… debería hacer una para después de la cena. O como televisión, adoro la televisión… Bien, abriré por la mitad a ver qué aparece… - dijo ella totalmente emocionada.

Para sorpresa de la mujer, el libro estaba totalmente en blanco, no había ni una página escrita. Empezó a sentirse nerviosa, y pasó de un lado a otro todas las páginas rápidamente, hasta que encontró una que sí que tenía algunas letras. En esa única página se podía leer la única palabra que estaba explicada en ese extraño volumen de enciclopedia ilustrada: “Timo. 1. m. coloq. Acción y efecto de timar. 2. m. vulg. Dicho o frase que se repite a manera de muletilla. 3. LO QUE ACABO DE HACER CON USTED”.

 

“Día 5

Hubo momentos en los que creí que nunca llegaría, que no lo conseguiría, pero aquí estoy. Es como un sueño, aunque muy diferente a cómo me lo habían contado. Estoy ante un mundo muy distinto al que vengo… ¿esto es lo que algunos llaman el paraíso? Lo empiezo a dudar. Aunque ahora estos pensamientos no son bienvenidos, después de todo, es donde quería estar desde hacía muchos años. A pesar de ello, tengo sentimientos encontrados. Sigo despertando a mitad de noche con sudores fríos y gritando recordando lo que hemos pasado. Espero que sea cuestión de tiempo olvidarme de ello.

Nunca lo explican tal y como es, sólo te dicen que hay un sitio mejor, que para llegar tienes un difícil camino, pero que la recompensa es enorme. De momento no sé a qué se refieren. Sigo sintiéndome desgraciado. Lo único que ha cambiado son esas miradas. Todo el tiempo siento miradas de angustia y compasión. ¿Por qué?, ¿No soy afortunado de estar aquí? Es un lugar extraño, a nadie parece importarle el resto de las personas, sólo algunas te miran unos segundos cuando pasan a tu lado, siempre muy deprisa. Indiferencia, le llaman. En eso echo de menos mi casa.

Supongo que es cuestión de acostumbrarse. He conocido a muchos como yo, que me aseguran que este lugar no es como les habían prometido. Algo que tenemos en común: el alcohol. Eso es algo que he conocido aquí, y la verdad, es muy útil en estas condiciones: te calienta y te mantiene vivo, con ilusión. Tal vez una falsa ilusión, no lo sé. Algunos también se han aficionado a las drogas, algo más caro y más efectivo. Yo de momento, no lo necesito. Una vida mejor me llegará, estoy seguro, después de todo, dicen que este es el lugar de la abundancia y de las oportunidades.

Mientras, aquí estoy, escribiendo en esta libreta, que es lo único que me mantiene cuerdo, y la única posesión con la que cuento en estos momentos. A parte del cartón claro, que es mi casa, mis sábanas, y mi refugio para la lluvia. Cada vez somos más los que convivimos en este estrecho callejón. No entiendo dónde están las oportunidades. Algunos hablan de una crisis, pero yo no la veo en las personas que pasan a mi lado, bien vestidas, sonrientes, con unas vidas que parecen felices. Tal vez debí quedarme. O  tal vez no. Tal vez es cuestión de tiempo que encuentre lo que estaba buscando. Dicen que la esperanza es lo último que se pierde, y fue la esperanza lo que me hizo llegar hasta aquí. Y aquí, curiosamente, es donde la estoy perdiendo.”

Ella

Una mirada perdida se reflejaba dentro de su copa de cristal. Un vestido negro. Siempre corto. Una mueca sin una lectura clara. Y un pintalabios rojo ya desaparecido, resultado de momentos de nerviosismo y agitación, y que poco a poco ella había ido comiéndose a medida que movía sus labios al son de sus pensamientos. Puede que también tuviera la culpa el vino.

Siempre me resultó preciosa, una mujer única en su especie, una feminidad exquisita y ya casi inexistente en la sociedad. Con una mezcla de inocencia y testarudez, que la hacen diferente e inalcanzable.

Siempre supe que bebería vino, y que, aunque fuera una muestra de elegancia y refinamiento, lo haría de la forma más torpe y ruda que se puede hacer: dejando marcados sus labios en los bordes del recipiente en el momento en que bebe, recogiendo la copa como quien recoge algo preciado que no quiere perder, y dejando a su paso, en su propio espacio en la barra del bar, su seña, su identidad, unas gotas del mismo vino que había ido desparramando sin cuidado, sin percatarse si quiera, todo ello fruto de sus nervios, tan característicos en su persona.

Se trataba de un día más, observándola desde la lejanía. Pero algo iba a cambiar: decidí que fuese la noche en la que me acercaría a hablar con ella. Bebí un trago de mi whisky solo y me acerqué cuidadosamente a la barra, sin que lo sospechara. Me miró vacilante. Estábamos en su territorio.

Dolorosa vida

Juan tiene unos ojos azules, tan azules que no parecen reales. Nunca había visto unos así en mi vida. Alto, guapo, joven. Está enfermo, muy enfermo. No es una de esas enfermedades que nos acompañan la mayor parte de nuestra vida y a la que nos acostumbramos tarde o temprano, o una de esas que rememoras con el tiempo con gratitud por haberla superado. Se trata de una enfermedad mortal. Una piedra en su zapato que no se podrá quitar. Una enfermedad que, para todos los que la han padecido, ha supuesto el final de sus vidas en poco tiempo.

Me costó varios días decirle la verdad. Suelo ser muy fría en general, transmito a todos mis pacientes el problema sin miramientos y doy las instrucciones pertinentes, casi sin pestañear. Este caso era diferente.

Juan era vital, simpático, divertido. A pesar de estar haciéndose pruebas durante un día entero en un triste hospital, lleno de tubos y de cables, siempre tenía tiempo para hacer alguna broma o algún comentario que suavizara el ambiente. “Hoy te has cortado el pelo, Elena”, me dijo un día. Ni siquiera mi marido lo había notado.

Era un joven atento, conocedor de los agasajos que le gustan a las mujeres. Cariñoso, amable y educado. Seguro que tendría mucho éxito entre ellas, pensaba para mí misma muchas veces. A pesar de ello, nunca apareció en sus visitas acompañado.

El día menos esperado dejó de sonreír. “Cada vez me duele más, y con más frecuencia”, me dijo un día muy serio. Unos meses después, apareció en una revisión rutinaria junto a su madre. Era una mujer pequeña y con aspecto frágil, con una sonrisa forzada y con gesto preocupado, entró del brazo de Juan en mi consulta, un miércoles por la tarde. Nunca olvidaré aquel día. Fue una proposición muy dura, y muy real. No podía creerlo. Querían acabar con su dolor. Me explicaron que esos últimos meses habían sido muy difíciles. Él había dejado de ser positivo, y se negaba a seguir viviendo de aquella manera. Después de la conversación, la madre se fue, y me quedé a solas con Juan. “He dejado de vivir, de sentir. Y una persona como yo, que ama con locura la vida, que la disfruta cada segundo, no puede perdérsela y pasarla de otra manera que no sea completamente feliz. Prefiero no vivirla, que vivirla mal”.

Ahí estaba el dilema. Y no sólo por mis creencias religiosas, las cuales pensaba apartarlas a un lado, simplemente para pensar qué era lo mejor para mi paciente. De todas formas, ¿qué religión no podría permitir que una persona pudiese elegir su destino, fuese cual fuese? Estuve muchos días dándole vueltas al problema, llegué incluso a pensar de forma egoísta: no quería dejar de ver aquellos ojos azules. Quería conocerle. Aunque aquello no estuviese bien visto. Sabía quién era. Y me gustaba. Es como si lo conociera de mucho más tiempo.

“¿Te gustaría tomar un café en alguna parte, que no fuese este hospital, y hablar tranquilamente de todo?”, le pregunté sin ningún pudor en una de sus visitas. El asintió de inmediato. Dejamos de ser el médico y su paciente. Y fuimos simplemente dos personas en una cafetería abarrotada. Tomando pequeños sorbos de café y hablando de la forma más sincera posible.

Así fue como Juan me conquistó. Y cómo le conquisté yo a él. Eso era lo que me transmitía cada día. Volvía a sonreír a pesar del dolor. Y fue así cómo, en poco más de un mes, consiguió convencerme de qué es lo que de verdad quería y deseaba.