Una mirada perdida se reflejaba dentro de su copa de cristal. Un vestido negro. Siempre corto. Una mueca sin una lectura clara. Y un pintalabios rojo ya desaparecido, resultado de momentos de nerviosismo y agitación, y que poco a poco ella había ido comiéndose a medida que movía sus labios al son de sus pensamientos. Puede que también tuviera la culpa el vino.
Siempre me resultó preciosa, una mujer única en su especie, una feminidad exquisita y ya casi inexistente en la sociedad. Con una mezcla de inocencia y testarudez, que la hacen diferente e inalcanzable.
Siempre supe que bebería vino, y que, aunque fuera una muestra de elegancia y refinamiento, lo haría de la forma más torpe y ruda que se puede hacer: dejando marcados sus labios en los bordes del recipiente en el momento en que bebe, recogiendo la copa como quien recoge algo preciado que no quiere perder, y dejando a su paso, en su propio espacio en la barra del bar, su seña, su identidad, unas gotas del mismo vino que había ido desparramando sin cuidado, sin percatarse si quiera, todo ello fruto de sus nervios, tan característicos en su persona.
Se trataba de un día más, observándola desde la lejanía. Pero algo iba a cambiar: decidí que fuese la noche en la que me acercaría a hablar con ella. Bebí un trago de mi whisky solo y me acerqué cuidadosamente a la barra, sin que lo sospechara. Me miró vacilante. Estábamos en su territorio.
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