Y ella, con sus inseguridades y miedos, que había querido lo que no estaba escrito, se había vuelto a cerrar. Y le daba miedo que esta vez fuese para siempre. Todas sus expectativas, sus sueños y sus esperanzas, desaparecían en un abrir y cerrar los ojos después de recibir un fuerte portazo por parte de la realidad. Había traspasado la línea, había entrado en la habitación oscura de la resignación y estaba aprendiendo a vivir sin ventanas, sin luz y sin nada por lo que valga la pena alimentarse.
Ahora es una vagabunda sin expectativas más allá de sobrevivir. Ahora no confía, se deja llevar discretamente por las circunstancias, ahora ya no ama ni vive el momento con pasión: ahora sobrelleva los días, que pasan mecánicos y repetitivos a través de sus ojos.
Ahora le cuesta respirar. A ella, a esa soñadora irremediable, a la que han arrancado esa parte tan ilógica y tan característica, que le hace hablar sin pensar, y emprender aventuras que muchas veces prometen más de lo que luego son.
"Mañana será otro día", piensa constantemente. Ya no quiere tirarse de los acantilados, ya no quiere cantar rodeada de gente anónima a pleno pulmón, ni echar a correr por una gran avenida porque sí. Ya no quiere reír descontroladamente por algo que nadie más entiende. Ahora vivir sólo es eso: vivir. Ahora, vaga por la vida sin alterarse, sin que nadie note su presencia, como un alma perdida en su propia oscuridad.
Su amor había desaparecido, se lo habían arrancado de cuajo sin preguntar, sin avisarlo. Ni siquiera tuvo el valor de mirarle a los ojos aquella última vez, y tal vez por eso ella ya no podía mirar a los ojos a nadie más.
Pero algún día ella saldrá al exterior, conseguirá escapar de esa neblina que se ha extendido a su alrededor, abrirá esa puerta que ahora tiene cerrada para esconderse de todo lo que le da miedo. Se levantará del suelo y seguirá adelante, como ha hecho siempre.
Porque, curiosamente, lo que mejor se le daba era resurgir de sus propias cenizas.
