Primera página

Nunca creyó en la suerte. Para él, creer en algo indemostrable, algo abstracto, era un signo de debilidad. Siempre se consideró una persona fuerte y segura de sí misma. Estaba acostumbrado a la soledad, pero no en un aspecto triste y negativo, sino en una forma de vida tranquila y sosegada que le permitía pequeños placeres, que implicaba vivir con libertad e independencia. Placeres, como por ejemplo, poder observar a extraños, ver cómo desarrollaban sus vidas, e intentar entenderlos.

Si hubiese podido, habría estudiado psicología. 

Aquel martes de octubre, un día rutinario y aparentemente normal, en el que el cielo estaba encapotado e irradiaba una triste tonalidad en gris, aprovechó e hizo lo que más le gustaba. Salió a fumarse un cigarrillo como solía hacer habitualmente, apoyado en el marco de la puerta del portal de su edificio, despeinado y vestido con el pantalón del chándal y una chaqueta, y se limitó a observar el panorama. Vivía en el bajo de uno de esos edificios antiguos, en el centro de la ciudad, lo alquilaba con el dinero que ganaba de camarero en una pequeña tasca que estaba a tan sólo dos manzanas de allí. En el pequeño piso no se podían contar los metros cuadrados, sino los pasos: eran cuatro. Entraba y salía a la puerta del portal con autonomía, que quedaba a tan sólo dos pasos de la puerta de su casa.

Había comenzado a llover y la gente que pasaba por la calle y por el principio del parque contiguo huía despavorida, buscando cualquier lugar para resguardarse. Le encantaba ver el comportamiento de cada una de las personas que pasaban cerca de él, ante un suceso en común. Había respuestas muy distintas hacia el comienzo de la lluvia: unos se limitaban a andar deprisa, e incluso correr, mirando hacia el cielo todo el tiempo para seguir con su mirada la evolución del temporal. Otros, se protegían con lo que tenían más cerca: bolsas de plástico, bolsos, chaquetas, carpetas o libros; y los más previsores con su paraguas. También estaban los que decidían encontrar el mejor lugar y, simplemente, esperar a que pasara el chaparrón.

Siempre sonreía al ver tantas reacciones, e intentaba interpretar por qué cada uno de ellos se comportaba de aquellas formas tan distintas. Muchas veces se preguntaba por qué ninguno de ellos aceptaba lo que ocurría sin más, dejando que el aguacero lo mojase, sin interrumpir sus quehaceres de aquel momento.

Pensó en aquello durante más o menos media hora, observando a la multitud yendo y viniendo de forma intermitente, mientras aspiraba el aire y lo expulsaba a borbotones violentamente, creando figuras imposibles en el aire con el humo del cigarrillo. Hasta que reparó en ella.