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Los truenos irrumpieron un día más en el silencio terrible de aquella pequeña iglesia que les cobijaba del mal tiempo desde hacía unos meses. Ya llevaba una semana lloviendo sin parar. No eran más de diez personas, pero el espacio era mínimo. Nunca la comodidad le pareció tan necesaria como en ese momento.

 Mientras el resto dormía, Ella contaba mecánicamente las gotas que caían desde el techo en el cubo más cercano a ella. Estas hacían un sonido sordo y continuo. Las luces parpadeantes de los rayos pasaban a través de los mosaicos de los laterales de la iglesia, reflejando en la estancia, durante unos pocos segundos, formas irregulares y proyectando las imágenes de los santos en las paredes. Parecía que el crujir del cielo junto a la potencia de la lluvia pudieran tirar abajo el tejado que los cubría. 

Todavía ahora lo recuerda como la noche más terrorífica de su vida. 

Ese fue el momento en el que descubrió que temía a la lluvia. En su casa se consideraba como una bendición, como una ayuda externa (y divina, según su tía Emilia), para que los campos se regasen y los árboles y cosechas creciesen. Muchas veces, el futuro de muchos dependía del clima, por lo que en el momento en el que comenzaba a llover, toda la familia lo celebraba. Era un momento único y feliz. Era el único instante en el que podía ver a su padre sonreír. Pero en aquel momento, con otras ocho personas en aquella pequeña iglesia, le parecía la peor sensación del mundo, y sólo deseaba que acabase. 

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