Y una vez más, ahí estaba: ese dolor tan característico que simboliza la angustia, la tristeza, la agonía, la impotencia. Ese dolor de manos que siempre ha simulado el efecto de haberme clavado miles de astillas mientras dormía, y el dolor ha comenzado cuando ya he despertado.
Ese dolor en la palma de mis manos siempre predijo que lo que había vivido, y lo que había sentido en ese momento, era totalmente real. Era una señal de que existía, sentía, que era una persona con sentimientos. Que era una persona real. Y que amaba, por encima de cualquier otra cosa.
Ese estremecimiento, aunque fuese el más doliente, punzante, y terrible que pudiese llegar a sentir, me transmitía más que cualquier otra sensación. Porque era la indicación de mi cuerpo de que sentía y de que me importaban las cosas que me ocurrían. Quizá demasiado.
Y cuando esto sucedía, siempre tenía la esperanza de que, cuando algo bueno me ocurriese, lo viviría con tanta intensidad como ese dolor inevitable. Y entonces, sólo entonces, podría aprovechar cada segundo de ese momento precioso con todas mis fuerzas.
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